Singela, já não rima mais com Bela.
Borraram-se todas as cores.
Em diários guardam-se flores
que deveriam constar na lapela.

Descanso sutil os olhos nela
pois carrego o olhar em dores,
mas também certeza de fulgores
que só tem quem sabe dela.

Mas as dores volvem-se em sisos
tanto quanto fulgores em risos.